Этот неловкий момент, когда спустя столько месяцев открываешь ворд с уверенностью, что накатаешь сейчас красивую зарисовку, а если повезет. то и начало рассказа, а после пары строчек... ничего.
Хочется сеять разрушение и метать молнии.
Меня всегда восхищали люди, умеющие создавать собственные миры. Пусть, и жить там в одиночестве, но все же... Ох, опять эти злополучные меланхоличные точки. Но лучше, конечно, если они в состоянии преподнести этот мир другим и услышать отклик.
Люди, которые переживают за своих героев, живут вместе с ними. Вспомнилось: один фикрайтер после убийства своих первых персов неделю ходил в жутком депресняке. Я уверена, что многим это покажется бредом, но он все чувствовал. Смерть чего-то, созданного не своими руками, но воображением, некто несуществующий в нашем привычном мире, но к кому уже успел привязаться, теперь мертв. Мир этот крайне абстрактен и ничего не составит труда вновь оживить персонажа. Но, думается мне, он от этого станет менее реальным, не настолько чувствующимся.

Вспомнились строчки из одного стихотворения Иры Ульяновой:

Девочка думает, думает до зари,
Пятую ночь остается пустой кровать.
Девочку что-то, конечно же, озарит.
Девочка сможет как надо нарисовать...

Пулей в метро, расстояния все кляня,
Но никогда не увидит таблички "Вход"
Девочку эту сейчас написала я,
И на последней строчке она умрет.