Я нахожусь в некоторой дезориентации. Новые миры, это, конечно, прекрасно. Миры, заколоченные в стенах дома, сам Дом... Вот это уже жутковато. Грустно, и одновременно — нет. И словно вся жизнь заключена в этом "грустно, но весело". Глупо пытаться загнать это произведение в какие-то рамки, указывающие на настроение, атмосферу, искать характеристику, которая смогла бы охватить все. Это невозможно. И остается только жадно поглощать информацию, продолжать впитывать историю. Впереди полторы книги, около двух дней, позади — столько же. Страшно от того, что все кончится, но одновременно это служит поводом для предвкушаемого мной облегчения, потому что в данный момент ничего невозможно делать, кроме как читать, читать, читать. Книга продолжается не так, как начиналась, и это настораживает. Текучесть времени, мнений, изменчивость людей. Как тот, кто казался таким благородным, мог вот так просто взять, стать узником своих прихотей и совершить ужасный поступок? Как? Мир, такой же мир, только наизнанку. Маленькая копия наружности, при этом настолько отличная от оригинала. Яркие жилетки, собаки, воспитатели, мягкая обшивка Клетки, Могильник, увечья, победы. Македонский и его страшное прошлое. Ангел, веснушки, лимоны, свихнувшийся дед-священник. Сфинкс и Слепой. Все они. Солнечный проницательный Табаки. Бесконечная печаль, бесконечная радость, бескрайнее детство в стенах Дома.