Читаю Есенина, восхищаюсь, грею руки над свечой, сую пальцы в воск, ленюсь делать английский. Поняла одну внутреннюю штуку. Страх. Уж не знаю чего или перед чем, хотя догадываюсь. Страх жизни. Даже так. Смерть никогда не страшила и не страшит, а вот жизнь, люди, ответственность, обязанности... Брр. И ведь не было такого. Что это? Откуда оно взялось? Или это страх жить по-новому, ибо по-старому уже не получится никогда? Самые истинные вещи в жизни внезапно становятся самыми ложными. Я думала, это осознание уже позади, ан нет.