Читаю стихи Темноты. И в прозе у нее тоже замечательные вещи выходят, жаль, что прозы так всего ничего. Это нечто статически-безумное, наполненное образами. Великое множество образов, в который прячутся смыслы. Все это вбирает тебя по частичкам своей тягучей массой, а после ты начинаешь плутать уже по собственному миру. А впрочем, чего я только не читала за эти два дня. На дайри также много интересного. Абсолютная иррациональность. Ты вытягиваешь руку вперед, инстинктивно ища повод, цепочку, суть и натыкаешься на ошметок чего-то мерзкого и склизкого. Ты свыкаешься со всем. Ты любишь мир, каким бы он не был: снежным, дождливым, солнечным, жарким, морозным, ветреным, свежим, затхлым, радостным, болезненным — ты его любишь. От долгой ходьбы болят ноги, но все равно идешь дальше, только чтобы послушать уличных музыкантов. Идешь в школу, потому что у тебя нет выбора. Выходишь под дождь, потому что ты любишь дождь. Просыпаешься полшестого, потому что у тебя нет выбора. Но ты живешь. Пусть, и осознаешь это так редко, что сам факт твоей жизни ставится под сомнение, и все-таки ты живешь.